Y de noche consumíamos el brebaje, y hasta altas horas de la madrugada nos regocijábamos en nuestra juventud.
No nos importaba perder el tiempo si nos perdíamos juntos.
Y a la hora local, planes. Y al otro lado del mundo fuera de nuestro limbo el mundo giraba y el Metro bailaba al mismo son.
Pero nosotros no, nos guiábamos por otra brújula, otro compás; por las estrellas de un descampado del Norte.
Vivíamos.
Mademoiselle Noir- Once upon a mind
domingo, 17 de febrero de 2013
martes, 13 de noviembre de 2012
2.9
Releer viejas líneas, o ajenas.
No rezumas creatividad, aunque te bulle la cabeza. Sabes cómo te digo.
¡Buenas noches y días, mundo!
Vamos a secuestrar al insomnio; no es de buena educación molestar durante tanto rato.
Solo una canción en la cabeza.
Te ha pillado el día y te encuentras estancado en un único verso.
Cierras los ojos y ahí sigue; los abres, y estás soñando
con ventanas abiertas y rascacielos,
con cafeína y seda.
No quieres sucumbir, ¿pero qué otra cosa hacer si no?
La noche es joven y tuya.
No sé, quizás mañana.
No rezumas creatividad, aunque te bulle la cabeza. Sabes cómo te digo.
¡Buenas noches y días, mundo!
Vamos a secuestrar al insomnio; no es de buena educación molestar durante tanto rato.
Solo una canción en la cabeza.
Te ha pillado el día y te encuentras estancado en un único verso.
Cierras los ojos y ahí sigue; los abres, y estás soñando
con ventanas abiertas y rascacielos,
con cafeína y seda.
No quieres sucumbir, ¿pero qué otra cosa hacer si no?
La noche es joven y tuya.
No sé, quizás mañana.
-M.N.
Y llegó noviembre
A los acordes de este tango,
se calientan las esquinas de esta habitación extraña.
No extraña sensación, determinación.
La sombra-figura nace e intenta construir su habitáculo entre el albedrío de la gente.
Más tango.
La realidad llama a la puerta. No le abras, es un truco.
Volemos alto pegados al suelo.
Vuela alto encadenada al suelo.
Grilletes-anilla de un cuaderno amoratado.
Todo sabe mejor en papel.
Toda prosa se ve mejor cuando no se ve.
Toda prosa se ve mejor cuanto más se siente.
se calientan las esquinas de esta habitación extraña.
No extraña sensación, determinación.
La sombra-figura nace e intenta construir su habitáculo entre el albedrío de la gente.
Más tango.
La realidad llama a la puerta. No le abras, es un truco.
Volemos alto pegados al suelo.
Vuela alto encadenada al suelo.
Grilletes-anilla de un cuaderno amoratado.
Todo sabe mejor en papel.
Toda prosa se ve mejor cuando no se ve.
Toda prosa se ve mejor cuanto más se siente.
-M.N.
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